Fuimos como un salto brusco en el guión, como el más grosero error de continuidad. Porque un día andábamos como siempre, cada cual intensa y presumidamente abocado a lo personal, y plano siguiente estábamos animándonos por los rincones. Aún así, pasó desapercibido. Para los demás.
Y casi. Casi. Casi. Casi.
Ahora todo vuelve a la prolijidad digna de un guión sin sobresaltos. No estoy orgullosa, aunque no me quejo... Fuimos por un ratito una de Woody Allen.
Ay amigos y amigas!!! Tengo un cajón lleno de maneras de no hacerlo. Teniendo bien a mano todo ese cúmulo de experiencias desafortunadas, es que me propongo encontrar la fórmula. Y algún día. Algún día NOSOTR@S llegaremos hasta la estrella. Y cuando la encontremos…Cuando la encontremos la encerramos bien encerrada ¿vale?. Esa hija de un camión lleno de chacales no se nos va a escapar. N o s e v a a e s c a p a r.
Aunque suene contradictorio (y quizás sencillamente lo sea) desde hace un tiempo me estoy preguntando si es que de algo sirve preguntarse tanto. Quiero decir, quizás no haya respuestas suficientes nunca, con lo cual es muy posible que nisiquiera sea productivo andar planteandose tanto, con tan poco resultado. La respuesta no llega hasta que es un hecho (si ocurre) y parece ser que ahi nomás, casi inmediatamente, surge otra nueva. Claro que vivir no es solo existir, y no es que me esté proponiendo una vida amébica y sin sueños, ni una existencia azarosa o una biografía marchantica. Al contrario, me planteo si valen la pena "tantas" preguntas. Quizás el problema no esté en las respuestas sino en cómo se formulan los planteos. ¿Y es que acaso la verdadera forma...?
Todos este tiempo en la sombra tienen una explicación racional y por demás comprensible: la evolucionante tecnología no hace otra cosa que empujarme al camino de lo fácil. Ahora que puedo ver cualquier serie en vivo y cuándo quiera, no hay quien me pare; the big bang theory, the pushing daises, the office… Entre Justin TV, Rapidshare y demás etceteras, los ojos no dan abasto y la imaginación se amilana hasta atrofiarse.
Como en teoría sé todo esto, para sacudir un poco la mente leí un libro. Me serenó encontrarme con que todavia funciona. Y ojo, no es porque me ponga en defensora de la lectura, y me rasgue las vestiduras gritando “los niños ya no leen, el libro corre riesgo de extinción, estamos perdidos”. No. Sandeces. Mambo jambo. Creo que se van generando nuevas formas de lectura, ni mejores ni peores, sólo nuevas. Al fin y al cabo confieso que de chica leia mucho…. Mucho Poldy Bird, lo que terminó siendo mas peligroso que mirar Tinelli todas las semanas, o que jugar a Unreal Tonrnament desde que me levanto hasta que me acuesto. Menos mal que después empecé el psicologo y pude hablar de Poldy, de su hija Verónica, y de que “no grabaste mi nombre abrazado a tu nombre en el tronco de un árbol”…
Al final creo que si a veces no escribo es porque me acuerdo de ella. De Poldy. Confesa fascista.
Me desvié mucho. Terminé de leer “El club dumas” hará una semana. Me encantó; un libro que podría caer en el trágico facílismo argumental todo el tiempo y sin embargo al final te das cuenta que el escritor anduvo jugando divertídisimo y a los saltos, esquivando vertiginosamente los pozos de lo obvio. Un juego que podría describirse mas o menos con esta sentencia:
“te lo doy- no te lo doy, te lo arruino- te remonto, te doy todo- no te doy nada- bueno si, te doy un poco, tomá- no, dame” (me fui de mambo).
A lo que voy; ningún diábolo facilongo, nada de ideas Polanskianas sobre orgías vulgares dedicadas a Lucifer. El diablo es otra cosa, y todxs tenemos algo del ángel caído. Todxs. Vos también.
Nadie debería mirar la Novena Puerta y pensar que tiene algo que ver con el libro de Pérez Reverte. Apenas una vaga idea tomada por Polanski para caer sin demasiado artilugio en el pozo de lo más cómodo y liviano...
Para concluir sentencio:
Polanski y Poldy Pájaro= 0 sin posibilidad de recuperatorio. Perez - Reverte= 8 promociona y pasa a segunda ronda El encantador de perros= 10 con posibildad de casamiento. (Pei necesita urgente la figura de un padre fuerte). Sobre ésto último ampliaremos.
"A veces hay que bucear hasta lo más profundo de la mente y revisar todos y cada uno de los cajones del pensamiento, pero siempre cuando uno busca de verdad, encuentra la llave.
Pero que el hombre lleva en su interior la llave que libera su espíritu,
no quiere decir que no haya otra serie de llaves en el exterior.
Llaves capaces de liberar no ya a nuestro espíritu sino el de los demás
Llaves que no abren todas las puertas pero si, algunas ventanas.
Hoy ya hay un pájaro menos, pero la jaula aún permanece cerrada,
porque entre estos muros, cada mente es una historia y cada historia necesita su propia llave"
Muchas veces uno presiente que está a punto de ocurrir alguna cosa… En ocasiones no se sabe bien qué es, pero por lo general se tiene al menos la intuición de que será bueno, o será malo. Mis expectativas respecto a la apertura de las puertas hacia el mágico mundo de la fortuna han ido creciendo en estos días… Basándome en hechos que lo demuestran, esta vez siento que algo grande llegará a mi gracias al destino. Un claro ejemplo de que me está llegando el momento es, sólo por citar algo, lo acaecido el pasado domingo en horas de la tarde, cuando arribé a la para nada despreciable ecuación que me permitió comprender que Topo Gigio no es solo una vieja rata inútil y de voz apitazada sino que:
(Nota; cada porción representa una pizza, cortesía de "Los Santos" la pizzería mas rica de Tolosa)
Fue en un concurso radial donde me hice la feliz acreedora de dos tortones de muzzarella y medio kilo de dulce congelado! YEAH. Nadie sabe a ciencia cierta cuál fue la pregunta a responder en este concurso, lo cierto es que el locutor se empeñaba tontamente en decir una y otra vez la respuesta y no tuve mas remedio que llamar y ganar. El destino que le dicen.
No contenta con tremenda seguidilla de golpes de suerte (¿?), este mediodía acerté una apuesta sin premio que consistía en adivinar los dos primeros titulares que aparecerían en el noticiero del mediodia de canal américa… Ahi van las respuestas ganadoras;
“La inseguridad otra vez golpea el conurbano, un pobre ciudadano (que paga sus impuesto mes a mes) fue brutalmente asaltado por unos menores inescrupulosos”
A lo que le siguió:
“Martínez- el padre del actor Mariano Martínez- cada vez mas complicado en la causa del triple crimen. Mariano está deprimido”
... Está bien, ok. Eso no es suerte...
Volvamos a lo importante. A partir de este y otros importantes hechos no menos grandiosos me empecé a embalar con este tren de suerte y volví a comprar chicles.
- ¿Cómo es eso?- Se preguntará alguien en algún lugar…
Y es que abrir un paquete de chicles me producía en otros tiempos una sana exitación… Si bien en su interior casi siempre está la goma de mascar recubierta en papel- y es normal que así lo sea- ésta expectante emoción que aparece justo en ese momento la arrastro desde hace algunos años. Aunque la promoción terminó hace mucho, nunca perdí la esperanza de abrir el paquete y VOILÄ!
una seguidilla de chiclecitos de envoltorio dorado…
Es que tal y como Charlie Bucket cuando compró un Willy Wonka y terminó sacando su soñado billete, yo todavía espero que me toque el papel especial...
Ya no recuerdo cual era el premio. Ojalá no haya sido una expedición a la fábrica de veldent. Y aunque nunca conocí a nadie a quien le haya tocado, no pierdo las expectativas de que por estos días por fin me encuentre con la verdadera Suerte... Siento que ando muy cerca... hasta creo que le estoy rosando la mano... Llegará el día, lo sé, en que pueda atrapar a esa arisca, escurridiza y por momentos retorcida amiga, La Suerte... Va a llegar. Si.
Me quedé colgada mirando los comments del post anterior. No pensé que mi entrada sobre lo molesta que me sentí un sábado por la noche podría tener ningún tipo de respuesta. Supongo que la dejé picando. Las lógicas para nada fortuitas instaladas en el imaginario hacen que la contestación más sencilla sea;
Chica que se queja = argolluda.
(O sea, seguro la piba se queja de llena.)
Y me quedé pensando de dónde habrá salido tanta cosa. Entonces pensé que podría llegar a ser algo personal. Pero si así fuera… ¿para qué entraría alguien a mi blog a poner un comentario así? ¿Acaso es un masoquista que gusta de propinarse flagelaciones insoportables tales como entrar al insoportable mundo de lucha?
No. Pantro no es así. Pantro es así:
Eso si. Pantro no se queja.
¿Y porque no?
Porque se la aguanta.
¿Y porque?
Porque no es ningún puto.
La cosa es algo asi Pantro; yo me tengo que quejar. De otra forma no podría existir. Es la forma en la que aguanto mejor.
Ojalá todos lo hicieran mas seguido en un blog. Nadie tiene necesidad de pasarse horas leyéndolo. En cambio si todos se quejaran en plena reunión de amigos un sábado por la noche… eso sería insoportable.
Pero analicemos todo como debe ser; sociologicamente. Ponele.
"La queja de balde". Esa cosa instrinsecamente femenina.
La queja a viva voz por parte de una chica se ha aparejado con el tiempo a la palabra histeria femenina. Y no es de feminista que encaro el tema por acá. No fui yo la que hizo referencia a la argolla.
Se queja una chica porque es histérica. ¿Pero que pasa si se queja un varón?
Y bueno, si se queja es porque ESTA CANSADO.
Hombre que se queja =trabajador
(el tipo está cansado y no es culpa de él. Lo explotan y no se lo merece)
Y la otra;
Hombre que se queja de más = es puto.
(el tipo es un sensible y se la come doblada)
Hay lógicas ya armadas que son más fáciles que pensar. Así, podemos decir que ningún hombre se quejaría en un blog. Y eso no es por piola. Es por miedo. Miedo que lo tilden de puto.
Bueno basta. Cuánta sociología.
Todo esto es la pedo, porque si. Soy argolluda.
Digamos directamente que SI. Soy argolluda… Me encabrono a gusto y piachere. Me resulta mas fácil sulfurarme que darme por satisfecha.
Y como no soy ninguna desagradecida, voy a aportar a algunas claves que permiten confirmar que si. Que soy.
Nro 1. mi perra se desentendió de mi, y fue justo después del dia que le di la vacuna anti-rábica. De estos hechos pueden surgir varias hipótesis. Una sería que no le gustó nada y se ofendió. La segunda que soy la rabia misma. Rabiosa = histérica. Histérica = argolluda. Ahí ta.
Nro 2. Acabo de encontrar un pendejo en el azúcar. Y… ¡No es raro! Esto confirma que soy una argolluda! (Y no, no me gusta tocarme mientras tomo mates. No sé como fue a parar ahi)
Así es. Es evidente. Soy una tremenda argolluda. Pero quiero salir en mi defensa. Soy una tremenda argolluda, pero al menos tengo la tranquilidad de saber que mis quejas no recaen en la total in conducencia, ni mueren en el fácil reclamo. Seré una tremenda, terrible y desproporcionada argolluda. Pero intento al menos comprender mi propia conchudez. Si sale o no, lo dirá el tiempo.
Y mientras tanto señora, señor…
Seré una argolluda o no seré nada.
No te olvides de votar en la encuesta. Podés elegir mas de una opción.
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